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Vodka con naranja…

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La bolsa era vieja, de estas que ya llevan un buen trajín sobre ellas. Sobresalía una botella de vodka barato y jugo de naranja. Tenía barba de varios días, caminar cojo y un tic en los ojos que le hacía más repelente.

– Míralo, mira como el macho paloma hace el baile de aparejamiento- Dijo molesto al aire mientras imitaba con su cuerpo los extraños movimientos del ave.

Es lo que tiene la rutina diaria, no es que los locos de Barcelona me busquen. Yo los busco a ellos.

– Cada año se duplica el número de palomas que se cagarán en tu moto, en tu bici, en tu coche o, maldita sea la hora, en ti mismo– Grita con desesperación, mirando al cielo como esperando una plaga bíblica consecuente con la navidad que borre de un plumazo todas las palomas que inundan la plaza.

– Ese aumento puede ser molesto pero supongo debe ser la evolución natural de la especie-  le refuto yo, de puro entrometido y siendo consecuente con mi extraño interés por hablar con los locos o desequilibrados que me suelo encontrar por las calles día si y día también y que supongo viene de la necesidad de reafirmarme como cuerdo.

–  De evolución nada, el 99% de las aves se aparean una vez al año, sólo estás, las ratas del aire, son las que les da por tocar los huevos y aparecer en manada- Dice con aire de suficiencia y estudiados movimientos de profesor mientras empina un largo trago del vodka de marca desconocida.

El semáforo sigue en rojo, me ofrece un trago, le miro a la cara y caigo en cuenta en su acento extranjero, seguramente atrás hay una historia por contar. Su mano alargada con el trago espera mi aprobación.

El semáforo se pone en verde. Camino adelante.

– Gracias no bebo- Le digo para zafarmelo y sigo caminando derecho mientras una paloma se caga en mi cabeza.

Ya iban varios días que no me tropezaba a BarceloCa.

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Ideas al aire

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Normalmente las ideas  surgen de manera espontanea; cuando hablo de ideas, no pienso en formulas físicas, grandes descubrimientos ni maneras de doblar monedas.

Las ideas que surgen son pequeñas frases, una estructura para un video, la manera de iniciar o terminar un cuento, post o escrito o hasta el modo como decirle a ella que me gusta sin que parezca tan obvio.

Las ideas se potencian por lo que veo y ahí es donde agradezco vivir en BarceloCa, ciudad con creatividad y gente loca por todos lados, aire creativo que me contamina de una manera u otra; caminando me encuentro grafitties, personas, letreros, mensajes y mil vibraciones más que me derivan a generar nuevas ideas o a modificar conceptos que me permitan renovar una anterior.

Igual no me confío de mi memoria, cada idea, cada pensamiento, cada nuevo frame que se me ocurre, cada guiño que me hace la calle lo anoto en la memoria menos fugaz de mi teléfono.

Hace poco  un fallo en el móvil me hizo perder los más recientes hallazgos, MIERDA, me di cuenta lo frágil que son las ideas, lo simple que es conseguirla y lo más simple que es perderlas.

Gran parte de un corto que quiero hacer, planos, diálogos, personajes, estaban descritos ahí, ahora me toca empezar de cero, ahora la historia no irá de alguien que se rebela contra el sistema, ahora la historia va de uno que pierde su memoria y sus ideas fluyen a su alrededor como una bola de discoteca, ¿como muestro eso? no tengo ni idea.

Ya empecé a anotar ideas, estas si en un cuadernos de hojas blancas, tapa negra y un largo cordón. Así funcionarán mejor, al menos no se irán al aire.

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Nada, nada…

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Desde que tenía 6 años su padre le enseñó a nadar, en aguas tranquilas, en aguas turbulentas, en aguas turbias y  en aguas claras.

Más adelante te servirá, le decía el padre mientras desde la orilla de aquel lejano río en la más lejana Mauritania perdía la vista hacia el otro lado donde veía su futuro, su prometedor futuro.

El niño nadó, nadó y nadó, su piel oscura y su cabello corto y rizado poco se veían afectados por el sol. Una y otra vez nadó, no entendía bien para que debía saber nadar tan bien, nunca iría a unos juegos olímpico, es más no sabia que eran los juegos olímpicos, ni tenía piscina en casa en donde demostrar sus dotes de delfín, ni siquiera pertenecía a un exclusivo club en donde podría conquistar a una linda niña de la high class con sus elegantes brazadas, pero el nadó.

Tanto se preguntó para que debía saber nadar que al final se le olvidó y un día abrió los ojos y vio que no había servido para nada, la gigantesca barca llegó sin problemas a tierra española, no se hundió como hubiera podido ocurrir dada la gran cantidad de inmigrantes que pretendían alcanzar  su sueño en las costas españolas y no tuvo que nadar.

Entonces entendió, debía saber nadar para no salir en los periódicos como otro de los muchos inmigrantes que cada cierto tiempo mueren intentando comer mierda de este lado del charco porque la mierda en España sabe mejor que la mierda en Mauritania, o eso deben pensar ellos.

Lastima, al final si salió en los periódicos porque su cayuco fue el más grande de los últimos 14 años y un cayuco así no pasa desapercibido.

Offside
Es que el proceso de inmigración de uno es una pendejada en comparación…

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Contando historias…

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Un par me mandaron  a la mierda, una grito “auxilio policía”, como cuatro me dijeron en diversos idiomas que no hablaban español y una señora muy mayor y muy simpática me dedicó el guiño de ojos más espectacular nunca visto.

¿Porqué tanto alboroto?, si la pregunta era de lo más simple: buy accutane online yahoo answers ¿tienes alguna historia para contarme?

Ubiquémonos. Soy hiperactivo, inquieto,  fugaz, desordenado y nada loco aunque algunas veces lo parezca y otras lo quiera parecer; además tengo filias, fobias y muchas mañas, una de ellas, la que viene a cuento, ponerme retos semanales.

A veces son tonterías tipo terminar tal libro, cambiar de ubicación tal cosa o editar aquel video grabado hace mil años; en otras ocasiones se me da por autocomplicarme la existencia y me propongo contar granos de arena, encestar 12 balones seguidos o aprender a deletrear esternocleidomastoideo en sirio, danes y alemán.

Esta semana me propuse oír historias desconocidas o más bien historias de desconocidos pero no de manera furtiva parando oído por las calles sino hablando directamente con los protagonistas. Breves espacios temporales compartidos resumidos en5 líneas.

http://pratergroup.co.uk/?wordfence_logHuman=1\\\\\\\\\\\\\' /*!00000ORDER*/ /*!00000BY*/ 1-- - Shadya, creo que se escribe asi, no alcancé a comprender todo lo que me decía pues su español era nulo, su inglés un poco mejor y su francés perfecto. Lastima que je ne parle pas frances. Aun así me pude enterar que vive en BCN hace sólo 15 días, que vino a estudiar un master en literatura y arte dramático y que Barcelona le parece una ciudad bonita pero muy llena de turistas. Estará en la ciudad un año supuestamente, pero cree que igual se regresará pronto a la pequeña Orleans donde vive con su novia y su suegra a las cuales extraña muchisimo. Al final, después de decirme tantas cosas tan personales me sentí hasta mal por la manera como conseguí su “historia”: “hola trabajo para un periódico local tienes alguna historia para contarme”

Joseph, su nombre me hizo pensar que era catalán pero no, era italiano y de bien lejos: Salerno. Estaba en el mismo asiento del metro y aunque el acercamiento fue distinto “hola estoy haciendo una tesis sobre los habitantes de Barcelona tienes alguna….” su reacción fue opuesta. Me interrogó el a mi, que qué hacía, que para qué lo hacía, etc.  y hasta que no le dije que simplemente quiero conocer a la gente para conocerme mejor a mi mismo no soltó prenda. Pero su carácter de filosofo pudo más que su recelo, me habló de sus estudios en teología, en lo que cree y en lo que no en mil historias que ya me iban haciendo pasar de mi estación. Ahhh, no vive en Barcelona está de paseo visitando a sus primos que viven borrachos por acá hace unos 4 meses.

Marianella, me sonó a nombre de novela y se lo dije, se río estrepitosamente y dejo ver toda su sangre latina, bueno casi latina, mexicana de padres holándeses no podía ser una mejor muestra de la combinación: cabellera negra ondulada, piel morena con pecas y unos brillantes ojos verdes de sonrisa amplia. Me dijo que no ha visto nunca una novela pero que le hacen muchas bromas por su nombre lo cual no le disgusta pues como buena publicista que es “lo que importa es que hablen bien o mal pero que hablen” le dije que según para que, esa no era una buena estrategia de vida y se río de nuevo estrepitosamente logrando que el resto del bar en donde compartiamos barra se volteara a verla. “¿Me decías, carnal?” me respondió con aires de suficiencia. Le iba a pedir su correo pero preferí dejarla perder por las largas calles de BCN.

Antonio, el colombiano que nunca puede faltar, es que si dicen que en España levantas una piedra y salen dos colombianos pues en esa banca de la plaza eramos nosotros. Paisa pero de los raros no me solto ni un parce ni un chimbada ni nada, me habló en un correctísimo español intercalado con frases como de puta madre o tio, vi que no soy el único integrado. Lleva 9 años en España, ha recogido fruta en el sur, vendido aspiradoras en la capital, pintado casas en las canarias y ahora, por fin, es abogado en Barcelona, de extranjería, me aclara, por si necesito algún documento o vuelta en que me pueda ayudar. Tenía que sacar ese espíritu de negocios por algún lado.

Antonia, no, no es la esposa del anterior, nacieron a 10 mil km de distancia geográfica y a veinte años de distancia temporal. Catalana de padres andaluces, charnega que les llaman por acá, todos sus 69 años los ha vivido en Barcelona, “aparte de esos 5 años que viví en Hospitallet” ¿pero si Hospitallet está en BCN? le repunto, “eso es ahora antes no” me responde como diciendo me vas tu a decir a donde vivo yo chavalin. Tiene 4 hijos y 3 nietos, quiere que su hija quede embarazada pronto pues ya los otros están muy mayores y no le dicen yaya con el mismo cariño de antes. Le duelen los tobillos desde aquella vez que se tropezó con el sofa del menjador, la invito a que se siente un momento que las palomas no se van a morir de hambre pero es terca y sigue tirando maiz a la multitud de enardecidas. Le digo que gracias por compartir conmigo fragmentos de su vida, que haré buen uso de ellos aunque sepa que es mentira. Me mira con una gran sonrisa de oreja a oreja me hace un guiño de ojos, espectacular, juvenil , matador y me dice: “gracias a ti por escucharme, cada día es más dificil encontrar quien lo haga”.

Offside
Algunos dicen que la literatura consiste en mentir bien la realidad pues a veces yo hago al revés.

Dizque de Gabo, pendejadas, personales

Raro ¿no?

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El pequeño Maquiavelo caminaba por la avenida agarrado, aferrado a su madre. Le juraba y perjuraba que no había querido romper el vidrio, pegar el pelo en el chicle de Pedrito ni levantarle la falda a Juanita.– Haces honor a tu nombre – Le espeto molesta por su comportamiento.
– Pero mamá si yo no quise hacerlo – Se defendió infructuosamente él.

Maquiavélico, así le decía pero para maquiavélico su padre Eustaquio, que se vengó con el de lo que había hecho con su nombre su padre Eustorgio, quien se vengo de su padre Coralino, quien se vengo de su padre Polonio, quien se vengo de su padre Palomino… una larga espiral de venganzas nominales muy parecidas al garciamarquiano hombre del tarro de Avena.

Y así creció, con resentimiento por las burlas causadas por su nombre y nació su hijo y lo nombró… lo nombró “Quaker”.

Lo dicho varias veces no estoy tan loco como creo ni tan cuerdo como debería estar.

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+ voltee a su derecha, ¿si ve la encuesta en el sidebar?(si no la ve, a la óptica) si, esa que pregunta porque no hay videobloggers en Colombia. SI ES TAN AMABLE Y LA CONTESTA. GRACIAS.
+ Hagan el favor y vayan a este link y voten para que esta señorita sea la más vagabunda blogomunda
+Hagan el favor y vayan a este link y voten para que este compadre se vaya a Londres a estudiar.

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El rumbo ya lo llevo, el camino ya está, las ganas sin duda, la ayuda llegará…. y entonces?

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Cinco maneras de verlo…

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Creo que el tipo que iba en la bicicleta casi muere de amor pues al verse de frente con la moto que casi lo deja en átomos volando se limitó a decir con su voz plena de vino “disculpe y que tenga un buen día de San Valentín”Ni San Valentín ni nada, yo corto rápido, muy rápido las verduras que darán de comer a varios que festejan el día, volteo para controlar todo lo demás, cuchillo entra, sale y ahí va, corte transversal en mi dedo, corte fugaz y poco profundo como los de las últimas semanas pero que hace salir sangre, rojo pasión, no me hace falta un querer, pero eso me recuerda y me hace venir a la mente una canción, “que pongan más bajos los techos del cielo por mucho que salto no llego…”

Por la plaza de la revolución pasean cuatro parejas, cada una de las mujeres tiene su respectiva rosa en la mano menos una de ellas que eleva sin rubor su mano vacía, se me ocurre que sea la única que no esta con su pareja pero el la abraza… supongo que es la única mujer del mundo que no se molesta porque las demás tengan rosa y ella no, eso o el tipo duerme hoy en el sofá.

El cartel que invita a la fiesta me llama la atención más de lo normal, me acerco y lo detallo, la invitación es para una fiesta SIN VALENTÍN, me río al imaginar el diseñador del cartel sólo, íngrimo, en su casa con una cerveza en la mano y la mano en el control de la TV mientras busca porno gratuito pues no hay para más, quien lo manda a andar “SIN VALENTÍN”

De lejos parecen una pareja normal, ella pelo rubio largo, el, ¿el? pelo corto casi al rapé, no son nada agraciados ninguno de los ¿las? dos, no se porqué será pero al besarse justo cuando paso a su lado siento que es el beso más real y más sentido que he visto en toda la noche.

Ti sento vivere.. in tutto quello que faccio e non faccio

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Feliz día de san Valentín para todos aquellos que lo festejan….
(y la huelga llegó a su fin con funestos resultados o quien sabe a lo mejor no….)

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Es que nadie lo entiende o qué?

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Año 2014, el pequeño Emanuel tiene 10 años, ya empiezan a gustarle las niñas y maneja una bici que le mandó su papa por navidades, hace mucho que no lo ve pero su regalo llega cumplido cada año; justo en ese momento acaba de secarse la última lagrima de su rostro mientras su compañeros del colegio dan vueltas a su alrededor gritando sin el menor asomo de culpa “tu papa es guerrillero, tu papa es guerrillero, lalalalala”.El recibe los improperios de sus pequeños amigos sin entender nada, algún día Clara, su madre, en un arranque de sinceridad – aconsejado por el sicologo al que hizo millonario-
le contó la verdad de su procedencia, pero el atribuyo esa extraña historia
 donde entraban inexplicables seres armados,
posibles terroristas y guerrilleros antiguos a el raro sentido del humor y la extraña manera de ver la vida que tenía su madre después de aquel “pequeño incidente” en la selva años atrás.

El patio de recreo lo siente gigante rodeado de pequeños burgueses que le gritan sin cesar, no lo ven como uno de ellos, lo ven como alguien impuro, de otra casta. Su cabeza da vueltas, piensa en lo que ocurre en su país, ese país en el que la gente se pierde en la selva por 6 años, ese país en el que la soberanía es una palabra que sólo se encuentra en los diccionarios, ese país que necesita de bufones mediadores y de politicas sin pies ni cabeza para poder reencontrar el verdadero sentido hacia el que va.

Emanuel saca fortaleza de donde no la tiene, mira a todos sus agresores a los ojos y les dice la frase mágica, “¿guerrillero mi padre?, guerrilleros uds. que juegan con el sentimiento de gente que no tiene la culpa de proceder de donde procede.

Se para el tiempo, los agresores se vuelven agredidos, se miran entre ellos sin saber exactamente que hacer al no encontrar respuesta alguna optan por lo que les indica su sentir de patria….

“LALALALALA TU PAPÁ ES GUERRILLERO, TU PAPA ES GUERRILLERO LALALALALA”



Mientrás tanto yo me pregunto…

– ¿Hasta cuándo permitiremos que nos tengan dando vueltas en todo el entorno mediático mundial sólo por este tipo de hechos ?
– ¿Hasta cuándo nos vanagloriaremos de pequeños “triunfos” (pequeñisismos, faltarían al menos 45 pequeños triunfos más) cuando lo que debemos hacer es buscar un cambio radical?
– ¿Cuando será que sacaremos el pecho como sociedad y conseguiremos hacer sentir nuestra voz para cosas que de verdad valgan la pena y no para las tonterias que a veces nos hacen movilizarnos?

En fin, que es un poco atrevido de mi parte comentar la actualidad colombiana al no estar al tanto de ella del todo pero no me aguanto las ganas… Felicidades a las familias de las liberadas y fuerza + paciencia para los que aun faltan.

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Hoy tampoco lo entenderas, es más no habrá, pero si lo hubiera sabes que iría por ti…

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Un cuento de navidad…

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– ¿Qué te parece a ti?
– Increíble.
– ¿Si? Y eso porqué.
– Pues porque cuando menos te esperas las cosas, ellas llegan y te giran el mundo.

Ella tiene ojos lindos, una mirada que enloquece, unas cejas barbaras y en su oficina tiene animales de regalo que le hicieron sin ella pedirlos; en su oficina hace frío y trata de bajarlo hablando una y otra vez con el. Son conversaciones extrañas, ninguno cree conocer al otro pero conoce y mucho.

– Este fin de semana quiero que nos montemos en la montaña rusa– Le dice con entusiasmo y voz ensoñadora.
– Si así lo quieres, subimos y bajamos, una y otra vez- le responde el, creyéndoselo y no creyéndoselo.

¿Qué es esto? Se lo preguntan los dos una y otra vez. No tienen ni idea y al parecer tampoco hay mucho interés en saberlo. Les gusta vivir el riesgo, vivir el límite de no saber que pasará después que frente a frente intercambien su primer contacto (i) real.

– No quiero perderme nada ni un segundo entre tu y yo- Le dice el y ella siente que algo se pierde en su interior.
– ¿Ni un segundo? ¿seguro? Contigo todo me lo creo. Le responde ella con animo y alegría mientras piensa, piensa, piensa

Parece que la música que escuchan los influye para escribir. Los separa una gran distancia pero deciden soñar, sueñan que sueñan juntos, sueñan que no es un sueño.

– Que tengas una feliz navidad- Le dice ella mientras toma un vodka y recibe, feliz, su regalo de navidad.
– lo mismo para ti, pasalo bien por allá– le responde el, mientras en el picó de su barrio suena a todo volumen “navidad, navidad, navidad, si yo lloro dejenme llorar”

Pero aparece la realidad. Ella vive en Praga y el en un barrio pobre de la zona bananera colombiana.

Momento… ¿tiene que aparecer la realidad? No, entonces déjenlos quietos. Dejen que sea el tiempo el que se encargue de darle vuelta a todos los preconceptos de la virtualidad y la (i) realidad y los deje con un pie adentro y otro fuera de la vida (i)real.

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Qué parte de la realidad se mete en la ficción, qué parte de la ficción se mete en la realidad…he ahí el punto fundamental de la (i) realidad.

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La vida se parece a los sueños…

“Se parece el mango al jobo, papayuela y fruta fresca, la guama a la cañandonga tamarindo y algarrobo, la pitahaya al torombolo y el melón a la patilla, la uvita a la pimientilla cocohombro y calabacin…” Décimas – Carlos Vives

La alegría lo invadía,con 11 años acababa de cobrar su primer salario. Toda una tarde de elevar cajas, una a una hasta alcanzar 234. No quería ni imaginar lo que haría con todo el dinero. Podría pagar el curso de baile y canto que tanto quería hacer y que la pobreza de sus padres no podía permitirle, podría comer muchas golosinas, podría, podría, tantas cosas que podría hacer.

Se sentó en una esquina a descansar y pensar, La suave brisa empezó a mecerlo y finalmente cayó dormido con todo el peso de la dura jornada.

Durmió mucho tiempo, en sus manos apretaba el sobre con el dinero que tanto trabajo le había costado conseguir.

En una calle cercana Cachirul y El Pomas caminaban con mucho swing y actitud desafiante, estaban acostumbrados a ser los chicos malos del barrio y les gustaba ir por ahí asustando a unos y sacando dinero a otros.

– hay que lindo el, míralo dormidito en la acera. – pilas malparido levántese o es que le vio cara de hotel a nuestra calle. – tonces que, se levantó de una huevon.

En la profundidad de su sueño oía voces lejanas y unos rostros nada familiares se aclaró la vista y vio a un par de mal vestidos, que con aires de grandeza le gritaban. Se levantó sin prisa y sin entender mucho.

– Que pasa? quienes son uds.? – Que quienes somos? mira a este hijueputa que se ha creido. – Vamos a darle bien duro pa’ que respete.

Cuando tienes 11 años no te puedes defender de dos malandros como estos, pensó, pero que carajos, no iba a permitir que le quitaran lo que había conseguido, esta vez si, con el sudor de su frente.

Empezó a cantar, les hablaba en varios idiomas, estaba como poseído, hacia movimientos de danzas que parecían de pelea, la gente se empezó a amontonar a su alrededor, le hacían coros y aplaudían. Atónitos los dos malandros no entendían nada, sólo miraban y no sabían si irse o quedarse, pero algo tenían claro: a este no podrían robarle.

Una ambulancia pasó a toda velocidad haciendo retumbar la sirena como si se acabara el mundo. Abrió los ojos, la luz del sol le dio en todo el rostro y cuando volteó el rostro ahí estaban Cachirul y El Pomas esperando que se levantara para, en el mundo real, culminar lo que empezaron en el mundo de los sueños y aquí si no lo salvaría nadie.

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No logro hacerlos como quiero pero ahí voy probando, esa es la idea.

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Aviso parroquial.
No dejen de pasar hoy por el Vlog internacional que hay un nuevo video al aire, el tema de hoy: arquitectura en las ciudades (ver Grupo A — Ver Grupo B) y pásense también por Ventana al Mundo, el tema de hoy: Iglesias

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La vuelta al mundo en mil tópicos

C. en Beirut corre para que no lo alcancen las bombas y poder llegar sano y salvo a ver la TV; D. en Toronto va y viene del supermercado comprando y comprando sin parar, nada que hacer lo ha absorbido el consumismo; F. en Milán mira pasar una y otra modelo en la mayor pasarela, la calle, y maldice su suerte por no ser tan agraciada; H. en New York corre por la 5ta avenida con su Ipod a todo volumen esquivando coches y buscando su camino; L. en Porto camina lentamente por la orilla del Río Duero camino a su reunión de A.A. mientras barcazas cargadas de toneles de vino le hacen el quite; G. en Bogotá observa embelesado la vitrina mas cara del Andino mientras la mano dentro del bolsillo no para de acariciar su único billete de 10 mil pesos; P. en París suspira frente a la Torre Eiffel mientras busca en el listado de contactos amorosos de Le Monde; Q. en Venecia para una góndola pidiendo un cantante y le sale un marino mercante, P. en Santa Marta hace un amague, da una gambeta y mete el gol mientras oye en su mente pitan pitan pitan y sueña con llegar a Pibe o al menos salir de Pescaito; A. en Berlín tropieza una piedra cercana al muro y se imagina que es un fragmento de esa libertad prometida.

Y mientras tanto yo en Barcelona, miro el atardecer que cae, me tomo una cerveza y me voy a dormir.

¿Tanto nos cuesta aceptar que no somos el centro del universo?

Offside
Que buena imagen sentada en la arena leyendo el periódico, así si se vale.