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No pido física cuántica, pero…

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Hoy la vi, iba caminando al frente mio por todo el pasillo, se apoyó justo a mi lado mientras esperabamos la llegada del metro y se sentó al frente, o yo me senté frente a ella, nimiedades que terminando dando un poco igual.

La miraba de reojo, era perfecta, mi mujer ideal, alta, un cabello hermoso, unos ojos para perderse en ellos y claro, como no,  un cuerpo de infarto, en resumidas cuentas estaba buenísima.

La mire una y otra vez, no sería fácil buscarle tema pero algo me podría inventar, le sonó el teléfono. Contestó y empezó a hablar en catalán, con un tono bastante pijo (= hipermegapplay, puppy) , ya eso me quitó un poco los ánimos, pero bueno podía no ser mi mujer ideal pero seguía estando buena.

Colgó el teléfono, metió la mano en su bolso y sacó un libro. Ahh lee, pensé,  podrá mantener una conversación inteligente, requisito fundamental, volvió a ganar puntos. Alzó lentamente el libro, lo abrió y ahí se rompió todo, CRASH, a la mierda mujer soñada, ideal y mil pendejadas. Leía una novela romántica titulada “enamorada de un canalla”; santas lagartijas. No pido que lea física cuántica ni avanzados tratados filosóficos pero Phetchaburi ¡¡¡ENAMORADA DE UN CANALLA…¡¡¡

Tocará seguir esperando. O no.

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Hoy energía suprema, positivismo y cierto aire renovado, será aquel regalo que llego directo desde Bocas.

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Como estatuas o ¡¡¡que viva el 20 de julio carajo¡¡¡

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No se si llegar a denominarlo del todo como un Hapenning pero esa era la idea, crear un evento en vivo, que llamara la atención y que hiciera que los que paseaban por La Rambla de Barcelona -mundialmente famosa por sus estatuas humanas- se pararan a mirar y a preguntarse que hacía ese loco de sombrero vueltiao y mochila montado en un banco, con una bandera tricolor y con pose altiva de estatua.

Algunos conocían Colombia y nos dieron muy buenas referencias,  otros no tenían muy claro si era un país de suramerica o una ONG pero igual aprovechamos para dictarles catedra de todas nuestras potencias.

Ya sabemos que hay mil y una razón para sentirnos orgullosos de ser colombianos pero en días como este en el que festejamos nuestra independencia de los chapetones y recordamos la “inocente” rotura de un florero no está de más ponernos patrióticos  y gritarlos a los cuatro vientos…

Zarya ¡¡¡QUE VIVA COLOMBIA CARAJO¡¡¡

Cabe resaltar que este fue un video que por sus caráteristicas no hubiera podido realizar sólo, por lo que doy gracias a Iliana Ferrer -Producción- , Mauricio Carrillo -Guión y Cámara 2 – y Mauricio Marín -Arte y Cámara 2- así como también agradezco a Belén, Yelin y Fernando y hasta al payaso tricolor.

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Carajo, aquellas noches…

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En serio no se que es lo que tiene la noche…

Ya han pasado dos semanas desde que volví a la doble rutina de trabajo que he tenido hace mucho tiempo, a decir verdad después de diecipico de horas de trabajo lo que menos me provoca es salir de fiesta. Decidido, me voy a dormir, bueno es un decir.

Salgo del trabajo, la noche ya empezó hace un largo rato, por las calles ya hay más de uno que borracho y/o  drogado grita al cielo su alegría y felicidad,  yo miro ese mismo cielo y las pocas cervezas me hacen ver una simple luna casi llena. ¿feliz? no lo se, enigmática más bien.

Entro al metro, son solo unas pocas estaciones pero hoy no quiero caminar, el anden está lleno, es puente en BCN por Sant Joan así que la gente y las hormonas están a tope. Llega un grupo de 5 “chavales“, uno saluda al listo de al lado que va con 5 “guiris”* buenísimas. Las chicas saludan al recién llegado con un largo hellohowareyouimfinethankyouwhereareyoufrom que sólo pudo ser interrumpido por la cara de desconcierto del chaval y su pronta retirada. Ahh, parece que al final el ingles si sirve para algo. CARAJO A este le falto centavo para el peso.

Me subo al tren, a punto de cerrarse las puertas llegan corriendo otro grupo como de 10  mujeres entre los 25 y los 50 años, sus cabezas las adornan unas estridentes y coloridas antenas que haría parecer a las del chapulin colorado simples palillos. Sonríen entre ellas, hablan en ingles, francés y castellano, una locura de lenguas que al final termina  fundido en un simple ¡QUE VIVA LA NOVIA¡ y agrego yo… CARAJO.

El tren ha parado. En la acera del frente dos jóvenes, tremenda botella de cerveza en mano, corren  a toda velocidad por el anden, el tren no ha llegado simplemente hacen un poco el tonto, nada nuevo ni extraño. Uno de ellos coge carrera, trastabilla un poco y se cae, la botella que lleva en la mano se parte y juraría que alcancé a ver una mancha roja en su camisa. No pude saber más, mi tren salía. Igual está ahora en un hospital,  ¿me importa? ni un CARAJO.

Empiezo a medio cerrar un ojo, el sueño acecha. Los abro y veo a uno de nacionalidad indefinida metiendo su mano en la mochila de su vecino de asiento que duerme plácidamente después de quien sabe cuantas horas de trabajar, trabajar y trabajar. Me doy cuenta, aplaudo duro, tan duro que el tipo se levanta y el vecino se recompone en su asiento y me mira con cara de  hellohowareyouimfinethankyouwhereareyoufrom  sólo me queda la duda de si alguien haría lo mismo por mi, algo me dice que no. CARAJO.

Con el lobo acechando me mantengo con los ojos abiertos, me bajo en mi estación y sanseacabo.

Salgo a la superficie, enciendo un cigarrillo, miro a la luna y vuelvo a preguntarme ¿Feliz? o ¿enigmática.

*Extranjeras

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Como debe ser…

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El bolso rojo

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– Nos vemos a las 6 en la salida de metro Fontana
-Ok
– ¿Y cómo nos reconocemos?
– ¿Clarisse no te mostró alguna foto mía o algo?
– No, pero yo llevaré un gran bolso rojo.

No, no me he metido todavía a ligar a ningún chat ni a buscar novia por Internet. Quedé a conocerme con la amiga de una amiga de Brasil y con su esposo que acaban de llegar a BCN. Aunque creo que las dos parejas de la salida del metro no creyeron eso.

Raro, llegaba un par de minutos tarde a la cita, ya deben estar arriba, supuse mientras el metro avanzaba. Mi mente reacia a permanecer quieta y a dejar de moverse empezó a pensar “y si cuando sales no están o si hay varias con bolsos rojos o si …”.

Salgo de la estación del metro, diviso a una pareja, la chica no parecía para nada brasileña, pero tenía su bolso rojo colgando del brazo, me voy acercando a ellos y antes se acerca otra pareja, se saludan de manera efusiva; pienso “vaya, para llevar tan poco tiempo en BCN ya conocen gente y se la tropiezan por la calle”, me acerco a su lado y me la quedo mirando, en voz baja le pregunto ¿Flavia?… creo que en psicología le llamarían profecía autocumplida, pues la chica me miro de arriba abajo como se mira a los locos y me dijo … ¿QUEEEE?.

Nojodas, no era ella. Las dos parejas se miraron entre ellos y no pudieron contener más de dos segundos la carcajada. Se decían unos a otros “yo pensaba que estaba con uds.”

Me fui al lado, llamé a la nueva amiga, móvil en buzón. SUPER. Al final llega otra pareja, la chica bolso rojo en mano. ¿Me acerco o no?. la recién pasada vergüenza me previno, bueno que carajo de pena murió un burro en Cartagena: ¿Flavia?.. hola ¿Alejandro?. Ufff si, era ella.

Flavia por favor la próxima vez avisa que tu esposo lleva una pink t-shirt, seguro será más fácil. 😉

Bienvenidos a BCN.

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Hardworking sunday. Shit.

PD. nuevo video del Vlog Internacional, odios&amores con la ciudad

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Sevillanas por doquier…

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No se si me he encontrado un ambiente más multicultural en Barcelona que el que se puede ver en la Torre de Babel feria de abril de Catalunya, la versión de la conocida feria andaluza que se festeja cada año en el escenario del Forum. Un árabe con su hijo vestido de torero, muchas niñas vestidas con el típico traje de sevillana, una alemana que no entendía ni jota de lo que bailaba pero que con gran emoción zapateaba de un lado al otro, un grupo de colombianos con holandesas y suecas que sombrero vueltiao en mano se mezclaban de la mejor manera… ¿qué mas? mucha comida típica andaluza, casetas, calles decoradas con la arquitectura típica de la zona sur de España, muchas diversiones de feria pasando de la rueda de la fortuna a los dardos y los rifles y sobre todo baile, mucho baile.

Los dejo con mi visión, la de siempre… a 25 frames por segundo

[blip.tv http://blip.tv/play/AbXzJwA]

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Intento e intento pero no puedo, a ver si esta semana se puede.

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Noticiero de las 3 de la tarde
“El día de hoy en nombredeunpuebloperdidodeespaña un ecuatoriano acuchilló a su pareja frente al hijo de los dos, en 2007 se tramitaron más de 125 mil denuncias de violencia de género y un alto porcentaje de los agresores era de origen extranjero principalmente marroquíes y suramericanos”

Claro a eso se refería, con razón estaba tan molesto.

Retrocedo un día.
Vagón del metro – hora punta

– Siéntate por favor- el acento y sus rasgos indígenas lo “delataron” como peruano.

La linda rubia, más catalana que el pa amb tomaquet, lo miro de arriba abajo, detallándolo como si fuera una miss en un concurso de belleza y luego dijo con bastante desprecio

– No, gracias. Ya estoy servida. Así voy bien – y se quedó tan tranquila.

Todo el vagón dirigió su mirada hacia la “pareja”, la mayoría hacía caras de desaprobación hacia la actitud grosera de la mujer, algunos desviaron la mirada como diciendo yo haría lo mismo y yo tomando nota mental de la situación.

El peruano se quedó primero asombrado y después molesto, explotó.

– Claro, uno va de gilipollas y que queriendo ser caballero y amable y no lo dejan, supongo que doña catalana preferiría que le hablara con voz de borracho o que le diera un par de golpes para así poder cuadrar en el estereotipo de maleducados y violentos que tenemos los distintos, los que no tenemos un pedazo de cartón que nos acredite como ciudadanos de primera.

Silencio total en el vagón.

En la siguiente parada el peruano se baja con toda la dignidad posible y grita.

– No le vuelvo a ceder el asiento ni a mi agüela.

Supongo que siguió caminando hacia la salida mientras pensaba ¿Caballero? los de la mesa redonda…

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Con el fin de semana llega lo nuevo, lo bárbaro, lo de no creer… que sea lunes SISPLAU

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Si, para mi siempre será BarceLoCa

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No se, si será por el cabello “largo” y la barba poblada que luzco estos días o -para variar- por mis miradas escrutadoras, el hecho fue que la “tía” paró su labor, me miró fijamente y señalando la maquina afeitadora que aferraba en su mano me dijo: vols que et talli el cabell (quieres que te corte el cabello). A decir verdad ya estoy un poco harto de estos pelos y me lo hubiera pensado… de no ser por que la susodicha no era una peluquera en un elegante salón de Gracia sino una hippie, con grandes rastas, olor desagradable, unas mallas, dos camisetas algo grandes para su tamaño y un porro (no de los que se bailan) en una mano y que con la otra rapaba uno a uno a un grupo de amigos que con litrona de cerveza en mano esperaban su turno en la mitad de una pequeña y escondida plaza de la ciudad. Si, se rapaban en la mitad de la calle.Sigo caminando, 3 años en Barcelona me han curado de incredulidades, acá todo es posible.

Se me hizo tarde me toca tomar el metro, cuantas historias por contar, entro a la estación. Me extrañó no ver al único indigente de BCN al que le creo y por el contrario encontré a un hombre aún mayor que sostenía una pequeña caja con varios paquetes de pañuelos desechables de papel. Paso a su lado, alcanzo a escuchar que me ofrece 3 paquetes por un euro, sigo mi camino hasta que me detiene la explosión… el estornudo mas fuerte y sentido que he escuchado en mi vida, autor material: el vendedor de pañuelos, afortunadamente nadie mas que el mismo salió herido por sus escupitajos , estira sus brazos recoge la manga y se limpia completo con la camiseta.

Y los pañuelos que tiene en la mano ¿qué? de adorno o simplemente el tipo es un mal publicista… bueno supongo que en este caso mi abuela diría “mijo es que la masa no está para bollos”. Menos mal que a este no le creí.

Al final del día de la noche salgo del trabajo, las calles de Gracia ya están en silencio, se oye un ruido, seco, otro, otro, otro… dos “tías” juegan al fútbol en la mitad de la calle con una lata de cerveza aplastada, adelante de ellas un amigo se ríe escandaloso mientras se empina una botella de autentico cava catalán. Primer pensamiento: ¿cava catalán en la calle? Segundo pensamiento: ¿un miércoles? Tercer pensamiento: porque siempre se cuela algún borracho en estos rollos mentales.

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Vuelve todo a la normalidad, a gusto con el estatus. La felicidad es en definitiva un plato de extraños ingredientes…