Category Archives: por las calles

El Centro

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Dicen que para conocer la verdadera alma de una ciudad hay que ir al centro de la misma, se supone que de ahí partió todo.

Una mirada limpia, serena, abierta y nada prejuiciosa del centro de Barranquilla, paseando por sus calles, tropezando sus personajes y viviendo sus fragmentos.

La música corrió una vez más a cargo de Gabriel Barraza http://myspace.com/gaboozono

Vodka con naranja…

La bolsa era vieja, de estas que ya llevan un buen trajín sobre ellas. Sobresalía una botella de vodka barato y jugo de naranja. Tenía barba de varios días, caminar cojo y un tic en los ojos que le hacía más repelente.

– Míralo, mira como el macho paloma hace el baile de aparejamiento- Dijo molesto al aire mientras imitaba con su cuerpo los extraños movimientos del ave.

Es lo que tiene la rutina diaria, no es que los locos de Barcelona me busquen. Yo los busco a ellos.

Cada año se duplica el número de palomas que se cagarán en tu moto, en tu bici, en tu coche o, maldita sea la hora, en ti mismo– Grita con desesperación, mirando al cielo como esperando una plaga bíblica consecuente con la navidad que borre de un plumazo todas las palomas que inundan la plaza.

Ese aumento puede ser molesto pero supongo debe ser la evolución natural de la especie-  le refuto yo, de puro entrometido y siendo consecuente con mi extraño interés por hablar con los locos o desequilibrados que me suelo encontrar por las calles día si y día también y que supongo viene de la necesidad de reafirmarme como cuerdo.

–  De evolución nada, el 99% de las aves se aparean una vez al año, sólo estás, las ratas del aire, son las que les da por tocar los huevos y aparecer en manada- Dice con aire de suficiencia y estudiados movimientos de profesor mientras empina un largo trago del vodka de marca desconocida.

El semáforo sigue en rojo, me ofrece un trago, le miro a la cara y caigo en cuenta en su acento extranjero, seguramente atrás hay una historia por contar. Su mano alargada con el trago espera mi aprobación.

El semáforo se pone en verde. Camino adelante.

– Gracias no bebo- Le digo para zafarmelo y sigo caminando derecho mientras una paloma se caga en mi cabeza.

Ya iban varios días que no me tropezaba a BarceloCa.

El arte callejero de las calles de BCN

Cuando era un adolescente medio rebelde, sin pelo largo pero con muchas malas mañas, una de mis frustraciones era no saber pintar, de manera oculta, en hojas perdidas intentaba dibujar lo que fuera pero nada tomaba forma decente. Puede que desde esa época empezara a mirar con admiracón los que eran capaces de diseñar un simpático personaje a partir de líneas y circulos y puede que a partir de ahí me empezara a llamar la atención conocer y entender lo que cuenta una ciudad a partir de su arte callejero.

Las calles de Barcelona son paredes abiertas a todos aquellos que gustan de expresarse por medio de un dibujo, una frase o una firma. Ese arte callejero refleja bastante el sentir de sus habitantes, al menos de los más creativos.

Las persianas de los almacenes, los buzones de correo, la calle y cualquier espacio liso es un buen soporte.

Hay de todo tipo de grafitties: reivindicativos, artísticos, de reclamación y hasta egocéntricos.

Normalmente me los tropiezo rumbo al trabajo o paseando por ahí y siempre les tomo una foto con el móvil para armar mi archivo particular de lo que piensa, siente y dice la gente en las calles de la ciudad.

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Romeo y Julieta haciendo marketing

Desde hace más de 5 meses vivo y convivo con el marketing alternativo.

Branding, street actions, marketing de guerrilla, ambient, copy, briefing y demás términos han pasado a ser parte de mi lenguaje habitual.

Ahora hasta me lo encuentro en la calle.

El viernes pasado estaba sentado en la plaza de la virreina después de terminar de grabar un capítulo de la serie “videobloggers” con el español en Japón cuando de repente un escandaloso Romeo empezó a cortejar a una iluminada  Julieta llamando la atención de todos en la plaza.

El resultado, o mejor el porqué de ese cortejo en medio de la plaza… mírenlo.
(vean el video hasta el final sólo dura 30 segs.)

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Si sólo fuera un dejavu…

Puta, puta Barcelona, si no fuera por ella nada de esto hubiera pasado.

Algo así fue lo que entendí que gritó la histérica italiana que peleaba con su ¿novio? a medio camino de mi trayecto.

Algo tienen las noches de Barcelona que me inquieta, a veces calles silenciosas sin ninguno caminando por ellas, a veces mucho ruido y borrachos pesados a los que me provoca gastar sus baterías de un golpe.

Hoy al final de la tarde cambié mi ruta habitual, subí por la concurrida Gran de Gracia, padres, niños, ejecutivos, estudiantes y amas de casa iban a casa después de la jornada, caía la tarde y yo iba  a mi segundo y poco adorado trabajo, me tropecé a un par de amigos que hace rato no veía, vaya casualidad, pasó en un carro otra amiga a la que veo cada día y me saludo con gran efusividad y dos calles más arriba me volví a encontrar, pese a cambiar la ruta, a aquella morena de grandes piernas que cada día, de cada semana, de cada mes de todo el año me cruzo. casualidad de la casualidad de la casualidad.

Hace un rato salí de trabajar, una jornada más, de vuelta a casa, como cada día, como cada semana, como cada mes, por las mismas calles,  subir por d’Or doblar por Verdi, tropezar a a los paquis que ofrecen una cervez beer, atravesar la Plaça Revolución donde unos cuantos grupos echan la última cerveza y unos cuantos chavales fuman un porro, doblar en Travessera y tomar Torrent de l’Olla caminar derecho, tropezar  a par borrachos, cruzar la calle y moverse que me muerde el gran perro, sonreir con el par de novias que se besan con soltura esperando en el semáforo en rojo, semáforo en verde, tropezar a una sexy gordita, que ni acelera el paso ni deja pasar, que pasa aquesta nit noia me provoca decirle aunque mejor pienso, te lo agradezco pero no, te lo agradezco niña pero no.

El camino continúa, la calle Casanova se hace larga al intentar encender una vez más el móvil que no enciende y del que quiero hacer una llamada, mandar un mensaje o revisar si quiere seguir sonriendo, paso al lado de la italiana que putea al novio, los miro de reojo, lo que menos necesito ahora es una pelea. Cruzo los Jardinets de Gracia y ya casi, ya vamos llegando, me estoy acercando. En la banca una turista sin hotel duerme abrazada a su maleta. Tomo Corsega y ya casi estoy, cruzo y Voila.

Algo tienen las noches de Barcelona que me inquieta, el qué no está muy claro, tal vez es que me hace pensar, divagar, apostar, soñar, sentir, delirar, reconocer y pensar que todo esto es un dejavu, un gigantesco e inmenso dejavu.

Offside
No, no es lo que hay, es lo que viene. Paciencia sisplau paciencia.

Historias de metro

En el lejano oeste si un vaquero perdía la diligencia en la que se trasladaría a otra ciudad se quedaba una semana más en la ciudad, se dedicaba a tomarse unos tragos, a pasearse buscando líos y en caso extremo a irse de putas. La semana siguiente llegaba la siguiente diligencia, se montaba y se iba hacia su destino.

Hoy la gente no es capaz de perder un metro cuando el siguiente pasará 3 minutos después, cada día me tropiezo a alguno de estos desesperados que corre como alma que lleva el diablo, baja las escaleras cual atleta olímpico y entra triunfalmente por la última endija de la puerta que se cierra después de 10 segundos de desesperados pitidos.

Pero no todos son atletas, ayer entraba con paciencia y parsimonia como voy siempre -al menos en el metro- con los últimos pitidos al vagón y vi como a lo lejos uno bajaba corriendo, esquivaba uno, esquivaba a otra, se le caía una bolsa, la recogía y cuando parecía que lo iba a lograr se caía al suelo en un fuerte y estrepitoso golpe. Intenté que me doliera pero no se pudo.

El metro siguió su marcha, ya yo iba adentro. Me senté, abri mi cuaderno y empecé a escribir.

Primero se sentó un yuppie que iba directo a la bolsa que se la pasó todo el camino hablando por su movil, que si compra aca que si vende alla que si esto que si aquello; al frente una mujer, bella, hermosa, se da los últimos toques del estudiado maquillaje que le permitirá destacar un dia más en la multinacional desangelada en la que trabaja y a su lado… ohhh polos opuestos… una niña con la ultima moda freak , 5 piercings, dos tatuajes, 7 colgantes en cada oreja, 8 anillos y una gran chupeta de colores, por dios son las 8 de la mañana pensé el al mismo tiempo que por mi cabeza pasaba la frase típica de “esta juventud de hoy en día”.

Pasaron algunos ejemplares más de la típica fauna urbana que siempre puebla el metro, fauna a la que siempre nos terminamos adaptando.

El yuppie vende propiedades en todas partes del mundo, tiene una secretaria con grandes tetas que por el mismo sueldo le redacta memorandos al tiempo que le hace ver las estrellas que su mujer no conseguía. Pero no es feliz porque su padre estaba enfermo y no lograba superar su creciente adicción a las drogas.

La mujer de estudiado maquillaje no lograba sostenerse en pie, aunque bella y talentosa iba borracha a más no poder y justo en una hora tenía una entrevista con su jefe directo. En una curva se le corrio el pintalabios y se rayo toda la cara. MIERDA. Gritó con energía. En su casa 5 botellas de vino, una caja de cerveza y muchas colillas esperaban a ser limpiadas. En la cama dormido la espera aquel que conoció anoche.

La niña freak, escuchaba música a todo volumen, la mente trataba de no pensar en que los 15 días de retraso eran sólo una casualidad, miraba una y otra vez una hoja con una escueta dirección de correo electrónico, no podía quedar embarazada ahora. No después de aquella despedida.

A cada uno le invento una historia, a cada uno le invento una vida…

El metro para, me bajo, arranco las hojas y las boto en la papelera.

Vaya mierda de historias que se me ocurren cuando voy en el metro.

Offside
Domingo off, como debe ser.

Formentera, ahora dale al stop…

 

No hay un sólo semáforo en toda la isla, en la casa donde me quedé dejan la llave debajo del árbol de la entrada y cada moto llena de italianos que pasa a tu lado te pita como diciendo ¡aja vecino!, ¡como va la vaina compadre¡…

Pero nada de eso implica que Formentera sea un pueblo perdido en la nada, significa  que en el mar la vida es más sabrosa y otra cosa.

 

Porque el azul del mar, sus impresionantes calas, las hermosas turistas y sus extensos paisajes, faros incluidos, es de lo mejor que he visto en mucho tiempo.

Aprovecho para dar gracias por la atención y hospitalidad al doctorísimo Mauricio Jimenez y espero volver pronto a esos parajes en donde tan bien se pasó.

Todas las fotos en mi flickr o en mi album Picasa

Y creyeron que se iban a salvar de un video… ni pal carajo.

Aquí está Formentera a 25 Frames por segundo.

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Offside
La mente gira y gira y gira, eso me parece bien muy bien.

¿De donde?

Caminando, corriendo, en el autobus o en el metro lo sientes siempre. Se palpa en el ambiente y en los altavoces que cuadruplican su información. Es extraño al comienzo y al final se vuelve  la razón de todo, es curioso, llamativo, interesante y una fuente de incesantes anecdotas.

Llega el día en que te das cuenta que eres un habitante de Babel, que caminas a traves de una eterna torre en la que todos conocemos de todos y de ninguno, en la que todos oímos pero no interpretamos, en la que todos sentimos pero no vivimos.

Pero provoca espiar, mirar, escuchar y sobre todo verse reflejado en las historias del otro.

Y es que hace rato yo también me siento todo un habitante de Babel

Sigo pensando, sigo oyendo, sigo grabando…

Offside
One week left… just one.

Ibiza… dale al play

Los referentes mundiales de Ibiza son Pacha, Space, El Divino y las otras mil discotecas que hay en la isla y en donde la fiesta siempre se extiende hasta las tantas de la madrugada o más bien hasta las tantas de la mañana.

No es lógico entonces que si quiero aprovechar las vacaciones para relajarme, descansar y ilberar un poco la mente me vaya precisamente a la ciudad que nunca para y cuyo ritmo es, de otra forma, pero igual o más acelerado que la misma Barcelona.

El hecho es que en mi camino hacia Formentera había que llegar a el aeropuerto de Ibiza así que ¿porqué no aprovechar para pasar 3 días en ella y conocer la ciudad?

 

 

Eso si, no esperen encontrar ni una sola foto de las conocidas discotecas pues a mi la música techno es poco lo que me gusta, en cambio no se pierdan el azul de las playas, la arquitectura típica de casas blancas y ventanas azules en Dalt vila y los grandes barcos del puerto ibicense.

Unos cuantos días de relax, turisteo y mucha tranquilidad.

Aprovecho para dar gracias a Mario V.  por su amable hospitalidad que me permitió ahorrarme las complicaciones de conseguir hotel en una ciudad a tope.

Todas las fotos en mi flickr o en mi albúm de picasa.

Como para variar aproveché mi estadía en la isla para hacer mi relato audiovisual del paseo.

Ibiza a 25 frames por segundo se ve así… denle al play

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Offside
Y en nada Formentera…

Contando historias…

Un par me mandaron  a la mierda, una grito “auxilio policía”, como cuatro me dijeron en diversos idiomas que no hablaban español y una señora muy mayor y muy simpática me dedicó el guiño de ojos más espectacular nunca visto.

¿Porqué tanto alboroto?, si la pregunta era de lo más simple: ¿tienes alguna historia para contarme?

Ubiquémonos. Soy hiperactivo, inquieto,  fugaz, desordenado y nada loco aunque algunas veces lo parezca y otras lo quiera parecer; además tengo filias, fobias y muchas mañas, una de ellas, la que viene a cuento, ponerme retos semanales.

A veces son tonterías tipo terminar tal libro, cambiar de ubicación tal cosa o editar aquel video grabado hace mil años; en otras ocasiones se me da por autocomplicarme la existencia y me propongo contar granos de arena, encestar 12 balones seguidos o aprender a deletrear esternocleidomastoideo en sirio, danes y alemán.

Esta semana me propuse oír historias desconocidas o más bien historias de desconocidos pero no de manera furtiva parando oído por las calles sino hablando directamente con los protagonistas. Breves espacios temporales compartidos resumidos en5 líneas.

Shadya, creo que se escribe asi, no alcancé a comprender todo lo que me decía pues su español era nulo, su inglés un poco mejor y su francés perfecto. Lastima que je ne parle pas frances. Aun así me pude enterar que vive en BCN hace sólo 15 días, que vino a estudiar un master en literatura y arte dramático y que Barcelona le parece una ciudad bonita pero muy llena de turistas. Estará en la ciudad un año supuestamente, pero cree que igual se regresará pronto a la pequeña Orleans donde vive con su novia y su suegra a las cuales extraña muchisimo. Al final, después de decirme tantas cosas tan personales me sentí hasta mal por la manera como conseguí su “historia”: “hola trabajo para un periódico local tienes alguna historia para contarme”

Joseph, su nombre me hizo pensar que era catalán pero no, era italiano y de bien lejos: Salerno. Estaba en el mismo asiento del metro y aunque el acercamiento fue distinto “hola estoy haciendo una tesis sobre los habitantes de Barcelona tienes alguna….” su reacción fue opuesta. Me interrogó el a mi, que qué hacía, que para qué lo hacía, etc.  y hasta que no le dije que simplemente quiero conocer a la gente para conocerme mejor a mi mismo no soltó prenda. Pero su carácter de filosofo pudo más que su recelo, me habló de sus estudios en teología, en lo que cree y en lo que no en mil historias que ya me iban haciendo pasar de mi estación. Ahhh, no vive en Barcelona está de paseo visitando a sus primos que viven borrachos por acá hace unos 4 meses.

Marianella, me sonó a nombre de novela y se lo dije, se río estrepitosamente y dejo ver toda su sangre latina, bueno casi latina, mexicana de padres holándeses no podía ser una mejor muestra de la combinación: cabellera negra ondulada, piel morena con pecas y unos brillantes ojos verdes de sonrisa amplia. Me dijo que no ha visto nunca una novela pero que le hacen muchas bromas por su nombre lo cual no le disgusta pues como buena publicista que es “lo que importa es que hablen bien o mal pero que hablen” le dije que según para que, esa no era una buena estrategia de vida y se río de nuevo estrepitosamente logrando que el resto del bar en donde compartiamos barra se volteara a verla. “¿Me decías, carnal?” me respondió con aires de suficiencia. Le iba a pedir su correo pero preferí dejarla perder por las largas calles de BCN.

Antonio, el colombiano que nunca puede faltar, es que si dicen que en España levantas una piedra y salen dos colombianos pues en esa banca de la plaza eramos nosotros. Paisa pero de los raros no me solto ni un parce ni un chimbada ni nada, me habló en un correctísimo español intercalado con frases como de puta madre o tio, vi que no soy el único integrado. Lleva 9 años en España, ha recogido fruta en el sur, vendido aspiradoras en la capital, pintado casas en las canarias y ahora, por fin, es abogado en Barcelona, de extranjería, me aclara, por si necesito algún documento o vuelta en que me pueda ayudar. Tenía que sacar ese espíritu de negocios por algún lado.

Antonia, no, no es la esposa del anterior, nacieron a 10 mil km de distancia geográfica y a veinte años de distancia temporal. Catalana de padres andaluces, charnega que les llaman por acá, todos sus 69 años los ha vivido en Barcelona, “aparte de esos 5 años que viví en Hospitallet” ¿pero si Hospitallet está en BCN? le repunto, “eso es ahora antes no” me responde como diciendo me vas tu a decir a donde vivo yo chavalin. Tiene 4 hijos y 3 nietos, quiere que su hija quede embarazada pronto pues ya los otros están muy mayores y no le dicen yaya con el mismo cariño de antes. Le duelen los tobillos desde aquella vez que se tropezó con el sofa del menjador, la invito a que se siente un momento que las palomas no se van a morir de hambre pero es terca y sigue tirando maiz a la multitud de enardecidas. Le digo que gracias por compartir conmigo fragmentos de su vida, que haré buen uso de ellos aunque sepa que es mentira. Me mira con una gran sonrisa de oreja a oreja me hace un guiño de ojos, espectacular, juvenil , matador y me dice: “gracias a ti por escucharme, cada día es más dificil encontrar quien lo haga”.

Offside
Algunos dicen que la literatura consiste en mentir bien la realidad pues a veces yo hago al revés.